sábado, 25 de abril de 2009

En Afecto Oficio


ARTIFICIO FINAL

A veces se antoja difícil explicarlo en mi cabeza, y aún pensando en lo punible del caso, al menos ya dejaste de formar una masa hormigueante e indistinta a imagen de los demás.
Tu familia no me habla, además sigo recluido en la sucia habitación de un denostado hostal. Me persiguen por “enferma crueldad”, según titulan su editorial algunos periódicos de relevancia nacional. ¡Nada me importa! Volvería a hurtar tu cuerpo del tanatorio y nuevamente arrancaría a tiras tu tallado, en afecto oficio, para transformarlo en encuadernado visceral.
Te has convertido en la guía que emana esa impronta de quien fuiste una vez. Mi único refugio desde nuestra despedida es rozar con mis yemas tu rugosa piel de papel. Por esto, el canibalismo literario será mi última expresión de amor por ti; comeré todas las hojas del libro humano que te volví, para morir en poesía.


http://factoria.fnac.es/concursos/segundo-concurso-de-microrrelatos/afecto-oficio

domingo, 19 de abril de 2009

De las entrañas, Lord Byron y otras cuestiones


Dibujo: Clara Barguti

La validez de la información viene determinada por la forma. El contenido ya no tiene tanta importancia porque muta hasta lo falso. Un paraje abierto en mitad de la naturaleza puede ser tan sombrío como una kafkiana oficina de plumillas a mediados del siglo pasado. También el cambio en la perspectiva da minucioso retrato de nuestras profundidades más extrañas. Cosas no resueltas que conllevan una energía, casi siempre, mal puesta. Soy tan poco artesano como necesito serlo.
A esto, el miedo es la peor sensación del mundo y Lord Byron lo encriptó fielmente en su “oscuridad”
-
Morn came, and went - and came, and brought no day,
And men forgot their passions in the dread
Of this desolation; and all hearts
Were chill'd into a selfish prayer for light:
And they did live by watchfires
-

Primavera por fin tras el negro invierno al calor de un infierno. Se torna a avistar las cosas perdidas durante un tiempo sin luz, donde buscando estar cerca de la candela no me preocupó imitar las llamas. Hay que mimetizar para lo vivo, así dejar atrás los claros agujeros del desierto hervido. La gracia de fingir lo verdadero da paso a la desgracia de no sentirlo. Ahora la conformidad entre imagen, sentimiento y pensamiento vuelve a ser de acuerdo inmutable. Decidir al igual que la Sophie de Styron sigue siendo un reto apasionante, cuando te juegas lo cotidiano a cada momento, a cada segundo, a cada pasado nazi, a cada paso.
El miedo es menor si no sufres miedo a tenerlo.

martes, 14 de abril de 2009

La Baballa


Maca en La Baballa 1967
Foto: Dominik Valvo


Ese paraíso en algún lugar
esos hermosos ojos del natío
esos perros hurgando para jugar
ese ritual hasta el desvarío

Esa reina sin límite de bondad
ese texto que expide principio
esa mirada rota de la verdad
visceral del rincón del indicio

Esas ninfas en la escalera de metal
esas sesiones de fotos hedonistas
ese añejo humo a ilegal

Esa cometa al cómputo del viento
esa farsa de pelucas coloristas
esa Baballa ganando al tiempo

miércoles, 8 de abril de 2009

Sensación Indescriptible



Tantas noches en vela buscando por la red, revisando libros sobre música, preguntando a conocidos dell´Azzurra, y hoy vienes tú para descubrírmelo sin más.

Estaba oyendo el último álbum del rey de la transgresión en la música italiana, mi admirado Morgan (Marco Castoldi), cuando de pronto mi piel se eriza con inimaginable sorpresa al escuchar uno de los temas del nuevo disco…



-Italian Songbook Volume I- (versiones de clásicos italianos) contiene una canción que llevo casi media vida intentando averiguar cual era. La escuché de pequeño en un casete de mi padre y me gustó tanto que la grabé por las dos caras en otro; no paraba de reproducirla en el Walkman. Desde entonces la cinta desapareció entre mudanzas, limpiezas, etc...
Nunca supe el título, ni el artista, sólo canturreaba algunas partes que permanecían intactas en mi memoria. Y hoy, varios lustros después, la he encontrado.



La emoción ha sido indescriptible. El ocho de Abril es uno de los días más felices del 2009.
Morgan, te debo una.

Umberto Bindi y su “Il mio mondo”

jueves, 2 de abril de 2009

STUART TRACKLIST II

1. Summer 78 / Yann Tiersen [Psicología Tv]
2. Le Moribond / Jacques Brel [El tiempo que queda]
3. Sebastian / Steve Harley & Cockney Rebel [Poesía Fugaz]
4. Hoppipolla / Sigur Rós [Anoche soñé contigo]
5. Werewolf / Cat Power [Looking Around]
6. Libera me / Elliot Goldenthal [La Bestia Humana]
7. Where is my mind? / ThePixies [Dioses y Monstruos]
8. Época / Gotan Project [Peso Neto]

Bonus Track

9. I want your love / Chromatics
10. La Aurora de NY / Enrique Morente

miércoles, 25 de marzo de 2009

Peso Neto



Café-tostadas-cigarro-baño o estirar-ducha-vestirse-salir. El mecanismo particular al levantar por las mañanas es diferente. Cada uno tiene su propio código.
Se trata del hilo conductor que devuelve a este mundo, tras unos acontecimientos imaginados en el pseudo-coma del sueño. Sin embargo, es pasar los minutos y qué despiertos nos volvemos. Incluso antes de interrumpir la duermevela ya se está cruzando el umbral del deseo.

El peso Neto del placer es incontestable.

Estaba apoyado en una esquina oscura del negro cuarto aquel, como una alimaña del mal de pronto lo tuve ahí cerca. No escuché nada en ese rincón, sólo sucias miradas me acechaban sin par. Ninguna sombra de por medio lo pudo impedir y al final terminé en uno de los ínfimos cuartuchos, donde apenas cabe más de una persona; medirán dos escasos metros por uno. Poseen una apariencia sucia, usada y al mismo tiempo morbosa e irracional. Yo comenté…

Tadzio

- ¿Cómo te llamas?

Extaño

- Neto.

Tadzio

- ¿Qué nombre es ese? ¿De donde eres?

Extraño

- Soy de Brasil. Me llamo Antonio de Oliveira, pero me dicen Neto.


Y postrado sobre la pared se entregó de forma cruel. No hubo tiempo para conceder falsos sentimientos adscritos. La convulsión de los sentidos era de tacto hiperrealista. Aturdido por el impresionante olor a polla de la estrecha cabina, me quité los pantalones a patadas y rompí la camisa en un acto de ansía. Los botones salían disparados hacia el chorreante suelo. La piel que me rozaba era morena y tersa, tenía un aspecto saludable, igual que un deportista de élite o un campesino africano. Su sexo se exhibía casi tan grande como mi antebrazo. Cuando me quise dar cuenta, Neto andaba de perfil, pasivamente humillado como una damisela abriendo su flor en primavera. Desde arriba su rostro me recordó a mi amigo Néstor. Poco a poco concluía el gusto de haberlo conocido. Ha sido un manjar de puro paso. Fresco, agradable y solitario.

Extraño

- Hasta otra. ¡Es la vida!


Con gesto de expresión corporal reforzada le dejo claro que no soy nuevo

Tadzio

- Por supuesto, mon ami. ¡C´est la vie!


Volví andando hacia casa una vez más, por las solitarias calles del casco antiguo. De repente, me vi sorprendido a mitad de O´donnell. Una proporcionada figura caminando en zigzag perdido alumbró la acera. Chica joven, probablemente de menos edad que yo, se dejó caer en un escaparate de lámparas. Me quiso informar a sonrisa abierta que estaba prendida.

Extraña

- ¿Por donde voy?

Tadzio

- Eso deberías saberlo tú.

Extraña

- Creo que me he perdido.

Tadzio

- ¿De quién?

Extraña

- De mí.


Suelta una carcajada que resuena en toda la strada.
Le sigo el juego y río a borbotones.

Tadzio

- ¡Andiamo Ragazza!

Extraña

- ¿Eres Italiano? ¡No eres italiano!

Tadzio

- No. Pero en ocasiones me gusta aparentarlo.

Extraña

- ¿Y de donde dices que eres exactamente si te preguntan?

Tadzio

- De Rimini, de Roma, de Bolonia…

Extraña

- Tienes la lección bien aprendida. (Sonriendo me coge de la mano) En bruto puedes parecer italiano.

Tadzio

- ¿Y en Neto?

Extraña

- ¿Qué?

Tadzio

- ¿Cuánto pesas? (la cojo sin dilación entre mis brazos y la levanto del suelo)

Extraña

- ¡No me lo esperaba! (con boca abierta de aspecto gozoso) ¿y bien? ¿Cuánto?

Tadzio

- Limpia, pura, clara… ¡poco!


La muchacha me pone su mano sobre mi bajo vientre.

Extraña

- Y esto, ¿Cuánto te pesa?

Tadzio

- Es raro. Todo el mundo se la mide, nadie se la pesa.


Vuelve a surgir una risa impetuosa de su interior.

Extraña

- ¡Yo quiero saberlo!


Se empeñó en ir a descubrirlo, aunque no creo que averigüemos la exacta verdad del caso.
Hizo Chas y aparecimos en un estrecho hostal, de cuatro plantas, enclavado entre edificios, en pleno centro de la ciudad. Casi metido con el calzador de un zapato, intenta respirar sometido por los muros colindantes. De aspecto pulcro y entrada aceptable. Un cartel, con dos letras de neón fundidas, cuelga verticalmente el nombre del hostal. En la fachada reza esa luz temporizada que lo identifica:
“Né to ”.
A ciencia cierta hoy me quedo en limpio, líquidamente.

lunes, 23 de marzo de 2009

Dioses y Monstruos


La vida es un tiovivo que nunca para de dar vueltas. ¿En qué parte del círculo giratorio te encuentras? Lo digo a sabiendas que es tiempo de crisis en el alma, así que asá mejor no mirar atrás. En estos casos vistazo al frente, porque cualquier pasado siempre fue consistente e inexpugnable en comparación con el atolondrado presente. El poco vigor de lo actual cede fácilmente ante el afecto del recuerdo.

Los castillos de cartas se desmoronan a mi alrededor, mientras yo quedo inmóvil por los acontecimientos. Ya me lo dijeron una vez: Los grupos de personas, a partir de la pareja, están destinados a la desaparición desde el comienzo, al igual que nosotros mismos. La escasez de cordura hará evidente lo defectuoso en algún momento decisivo. Para sobrevivir a todos estos cambios nos uniremos a alguien que adelante la salvación en esta evolutiva paranoia. La intención es escapar con el olor de una mañana vespertina. El lícito deseo de huir hacia lo nuevo, lo pasado hace un segundo ya está putrefacto.

Vacilamos entre un estado de exaltación cercano a lo divino o la inquietud de lo monstruoso. Somos unos maniacos depresivos a diferentes escalas, además si diseccionas los desordenados fragmentos de una existencia con poco juicio me encontrarás a mí y parte de ti. ¿Dónde estuvo el error? ¿O el error es pensar que lo hay?
En los caminos farragosos de la mente, me servirá de lazarillo aquel frankenstein creado a golpe de tecla hace unos años.
En resumen,
no es un buen momento para ninguna cosa; esperar a que escampe, el cielo abra y se vea un arco-iris atravesando los ensangrentados ojos de nuestra amada.
Y entre tanto… yo creo que me he perdido y para más inri, los fines de semana al pensar en ti me pongo perdido.
Perdón a quién me conozca ahora, a veces tengo la sensación de volverme un poco tarumba por completo. Como le decía Tyler a Marla: "Me has conocido en un momento extraño de mi vida".